Monday, 17 April 2017

                                                                                                                        Ivo-Noah

"Мне девяносто лет. Я знал одно наваждение с западных скал Кашкайша, у которого кожа лица натягивалась на скулы, как натягивались на скалы сбитые паруса. Были у того парня тёмные как клюква соски, избыток же семени он спускал в пляжи. Годы спустя его жизни про Praia da Rainha еще говорили, что, поранив там ногу о домик балянуса, можно зачать младенца. 
У моря отнимал он утопленников и увлекал их с собой на сушу, запуская язык им в рты. Раз, соленый немой рыбак с членом Роберто Кабрера за это почесал кулаком его челюсти, острые точно кхукри, расцарапал кулак и уселся залечивать сети. В воды ложились сети. Своей немотой я касался мочек, бледных, как устья моллюсков квойи, и погибал от любви, а любимый мой пел мне и плакал. 
Я бродил у надгробия Кафки и видел, как прорастают, лукаво равняясь на подорожник, кончики его ушей, как цветут глаза. Если плебеи раздавят их, чернота зрачков чеха захлебнет Прагу по самое Брно.
Я исходил рынки Кайе-Бразиль, где сушат рубашки с невыстиранной щелочью, где белье шлепает по губам тех, кто крадет.
Я вышел из мочевого пузыря тропиков.
Мне девяносто. Мои ногти желтее луны, принимающей солнце, когда оно мешкает, когда оно таится за холкой притихшего леса и роется в гнездах сорок. 
Магма - так я зову жену, когда наложил под себя. Моя рвота - это пришелец другого мира. То, что удается поймать, издает немыслимый запах: вонь первобытных тягот охоты и потуг, с которыми потребляешь дичь, когда дичь не желает приживаться в тебе на зло. Поэтому тот, кто скуп, заталкивает рвоту назад. 
У меня сыновья, их я не считал. В утробе моей женщины уснула дочь. Я дал ей хромое имя, и лечебное, как чеснок. С тех пор, прижимаясь к жене в кровати, я слышу всплески. Словно кто-то удирает вниз по горячей улице, теряя агоры, которые мамы дают на хлеб и масло. Понятно, что не следует прилаживать имя тому, что не придет. Что никогда не принесет хлеба.
Жизнь коротка, память о ней обнимает меня как родители, как любовник, как земля. Как на груди у матери я лягу в земле, как на животе любовника, как на берег из дрока, в подпушке чаек, в песке, заправленном шкурами рыб. 
Есть свой вкус у того, что принимается впервые, и у того, что провожают вон. Воду, которую ты мне теперь подносишь, я узнаю за вино". 

                                                                                                                              ()epistole
                                                                                                                        Noah-Ivo

"Мы жили как псы, Ив. Искали бекасов в лакунах сплавин. От мыльных шей несло торфом, языки мазали плечи, трещины шли по задним стенкам наших прямых кишок, когда мы неслись в нетронутом утре, оскальзываясь на потрохах. Когда мы зевали, мы изучали зевы друг друга, и каждое нёбо было красный каньон, и оно обещало. Наши дети были свежие тени в бегущих ресницах; в ресницах, догоняющих сны. 
Но сны это череда искажений, тополя - сорные травы, и сейчас мы - яйца бабочек, отложенные на обратной стороне листа. Мы продаем помет канареек в кульках по нескольку эрэ. Мы - клок шерсти с хворой овчарки на туе. Мы закусываем финиками ослиную мочу. Мы - вкрадчивая ложь. Грязь породнилась с нашими глазами. Мы опускаем ноги к рыбкам-гару, и ноги теряют всякую память. 
Вот что мы такое, Ив. Скальпелем тоньше, чем плева овса, мы вспарываем крохотные, как миндаль, версии наших любимых и имеем их на запястье, отлитыми в серебро. Мы дроби. Мы утеряли себя, а затем рассовали потери под веками. Мы близорукость. Мы чушь. Мы не присутствуем, мы всегда другое. 
...Двигаясь в разные стороны, материки, раскраивая мысами тихие пучины, в определённом месте, ещё наблюдая лица друг друга, столкнутся друг с другом спиной. Может тогда им удастся увидеть друг друга как следует?".

                                                                                   ()epistole

Sunday, 16 April 2017

На качелях летает Сона. Взгляд отца ее цепью приделан к ее затылку. Наверное, Сона  - потомок усатой берберской праматери с плато Аир. Ее глаза как минералы, как из земли - когда их находят среди земли, а так находят лазурь на Памире - отпинывая шлак: падают на колени, отирают камни, и камни им говорят. 
Взлетая, Сона поет на пустынном арго, а ткани, крашеные вайдой, бьют ее бедра. Она как наряды носит шатры. Носит свой рок, как родимые пятна.